德瑞克。

　　她本该叫他一声老师。

　　但他不配。

　　这个念头，像一根冰冷的针，扎在龚柔慕所有关于童年的记忆上。而最早、最深的那一根，那个沉入海底般的地下室。

　　房间是下沉的，像一口深井。

　　对于一个孩子来说，两侧的书柜是耸立的悬崖。

　　空气是静止的，静到能看见尘埃在唯一的光束中，像慵懒的浮游生物一样翻滚、悬浮。

　　那束光，是高窗投下的一片孤立的暖黄，一个舞台，而她是舞台上唯一笨拙的演员。

　　空气里混杂着尘土和廉价油彩的化学气味。

　　这股味道后来成了她一生的诅咒，以至于成年后，哪怕穷困潦倒，她也绝不碰任何带有工业气息的颜料。那气味，就是回忆的扳机。

　　任务很简单，和往常一样——调色，追上光影的变化。快一点，再快一点，否则太阳偏移，那束光就会变成无力的昏黄。

　　她踮着脚，身高将将够到画板的一半，认真地将颜料挤在调色板上，混合，搅拌……但得到的色彩总是不对，总比想象中暗沉或混浊。

　　她有些气馁地咬住嘴唇，沾着五彩颜料的手停在半空。

　　她本能地望向暗处——那个房间里唯一的阴影。

　　德瑞克就坐在那里，笼罩在黑暗中，看不清表情。

　　但他一定在看。

　　他的石英手表被摘下，安静地躺在远处书桌上，像一只被遗弃的银色甲虫。

　　可那声音却无处不在。

　　嘀嗒——

　　金属的秒针，在切割着厚重的寂静。

　　嘀嗒——

　　那是他审视的目光，像手术刀一样，剥开她的皮肤，检阅她的笨拙和慌张。

　　嘀嗒——

　　她的呼吸变得沉重，胸口发闷，仿佛那看不见的目光有了重量，正一寸寸地压在她小小的身体上，让她喘不过气。

　　龚柔慕知道那条铁律。

　　“画不出来，今晚就别吃饭。”

　　德瑞克的声音甚至不需要说出口，它就像地下室里的尘埃一样，早已渗入了她的呼吸。

　　她绝望地吞咽了一下，滚烫的泪水在眼眶里打转，捧着调色盘的小手开始发抖。

　　但这一次，不一样。

　　那片盘踞在房间角落的阴影，忽然动了。

　　德瑞克从黑暗中走了出来。

　　在龚柔慕的记忆里，这个过程被拉成了一段无限慢放的默片。

　　先是鞋尖，然后是裤腿，最后是他整个人，一点点地被那束唯一的光照亮，也一点点地，将那束光吞噬。

　　她还没来得及反应，一只干燥、温热的手掌就落在了她的后颈上。

　　成年男人的手，粗糙，带着硬茧，与孩童柔嫩的肌肤形成了令人战栗的对比。

　　那只手并没有安分地停着，而是开始缓缓地、带着不容抗拒的力道摩挲起来，像是在揉捏一块柔软的陶土，要将它塑造成自己想要的形状。

　　指缝压下来，挤压着她细嫩的皮肉。

　　“老师……”她不舒服地扭动肩膀，那声呼唤细若蚊蝇，更像求饶。

　　“嗯？”男人从喉咙深处发出一声低沉的回应，带着安抚的意味，可手上的力道却丝毫未减。

　　他弯下腰，将她小小的头颅固定住，把脸凑到她的颈窝处，深深地嗅了一下。

　　带着青茬的下巴贴着她的皮肤，那是一种混合着微痒和刺痛的诡异触感。

　　她能闻到他身上烟草和须后水的味道，一种完全属于成年男人的、侵略性的气味。

　　恐惧像藤蔓一样缠住了她的心脏。

　　她再也捧不住了。

　　那只调色盘从她颤抖的手中滑落。

　　边缘撞击地板发出“咔”的一声脆响，随即，混合着粘稠油彩的一面“啪”地扣在地上，像一滩无法挽回的错误。

　　德瑞克却并不生气。

　　他依旧用一只手掌控着她的后颈，另一只手不紧不慢地捡起地上的调色盘，看着上面残存的、被她搅得一团糟的颜色，轻声说，“已经可以了。”

　　说着，他竟拿起画笔，蘸着那错误的颜色，替她在画布上画了起来。

　　“不一样……颜色还不一样……”她徒劳地摇着头，想要挣脱那只手的禁锢，可她的力气小得可怜。

　　他停下笔，从她身侧转过来，那张近在咫尺的脸让她无法逃避。

　　他深深地凝视着她的眼睛，笑了。

　　那笑容里没有赞许，只有一种令人毛骨悚T然的了然和贪婪。

　　“你的眼睛很漂亮，”他用近乎蛊惑的语气说，“从你眼睛里看到的世界，更漂亮。”

　　那一刻，他的眼神像要把她的瞳孔从眼眶里活活剜出来，再镶嵌到自己的画作上。

　　那时她当然还不懂这眼神的全部含义，但她懂得了恐惧最原始的形态——你无法反抗，也无处可逃。你不再是一个学画画的女孩。

　　你是一件东西。

　　是他瞳孔里，一个被锁定的、无法逃脱的倒影。

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