时间，仿佛在陈默的手指，停留在苏晴臀瓣边缘的那一刻，被彻底凝固了。客厅里，安静得，能听到彼此的心跳声。

　　一声，比一声，更狂野。

　　苏晴的身体，彻底僵住了。

　　她能清晰地感觉到，儿子那几根，带着薄茧的、滚烫的手指，就那么，轻轻地，虚虚地，搭在她那浑圆、挺翘的臀瓣的、最上方的边缘。

　　隔着一层薄薄的、棉质的家居服。

　　那温度，却惊人得，像几块烧红的烙铁。

　　只要他，再往下，哪怕，仅仅只是一寸。

　　就能，彻底地，将她那座，早已摇摇欲坠的、名为“伦理”的堡垒，彻底地，夷为平地。

　　她在等。

　　等他，落下那最后一剑。

　　也或者说，是在期待着。

　　期待着，那把能将她彻底毁灭，也能将她彻底拯救的剑，快一点，再快一点地，落下。

　　可是，陈默没有。

　　他的手，就那么，停在了那里。

　　没有再动。

　　也没有，收回去。

　　像一个，最高明，也最残忍的猎人。

　　他在享受着，猎物，在彻底落入陷阱前，那最后的、也是最美妙的、充满了恐惧和期待的……濒死挣扎。

　　一秒。

　　两秒。

　　十秒。

　　……

　　不知道过了多久。

　　可能是几分钟，也可能是一个世纪。

　　最终，是趴在沙发上的苏晴，先，崩溃了。

　　这种，悬在半空中的、不上不下的感觉，比任何酷刑，都更让她，备受煎熬。

　　她的理智，在那只手的、滚烫的温度下，一点一点地，被融化，被蒸发。

　　最终，只剩下，身体里，那最原始，也最诚实的……渴望。

　　她缓缓地，动了。

　　她那只，一直无力地，垂在沙发边缘的、白皙的、柔软的、微微有些颤抖的手。缓缓地，抬了起来。

　　然后，在身后那个，年轻的、灼热的、充满了压迫感的目光的注视下。她反过手，用一种，近乎虔诚的、充满了宿命感的姿势。

　　准确地，握住了，那只，正悬停在她禁区边缘的、属于她亲生儿子的、罪恶的、却又充满了致命诱惑的……

　　温热的大手。

　　然后，她用上了力。

　　将那只手，缓缓地，坚定地，拉了下来。

　　按在了，自己那，早已因为久坐而酸痛不已，也早已因为渴望而变得滚烫、敏感的……

　　纤细的，柔韧的，腰窝里。

　　“……这里……”

　　她的声音，沙哑，破碎，像被揉碎了的丝绸，带着浓浓的哭腔和一丝……她自己都无法否认的、如释重负的解脱。

　　“……这里，最酸……”

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